LA GITA A MARRADI

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Scritto da Claudio Menni

Categoria: Parole allo specchio

Pubblicato: 28 Luglio 2020

Mia madre non so come si accorse che io e mia sorella avevamo i piedi piatti.

Un mattino di febbraio ci svegliò prima del solito e camminammo di fretta fino alla corriera. Noi con i cappottini che ci avevano passato i nostri cugini più grandi, la cuffia in testa, le gambe nude. Lei, annodato sotto il mento, per ripararsi dall'aria e come unica sommessa eleganza, un velo in testa.

Appena rinnovati quei paltò, mia sorella esclamò:

-È sporco!- indicando la manica del mio.

La mamma si chinò e provando a togliere la macchia con le unghie, fece occhiolino a Giovanna e disse:

-Nessuno se ne accorgerà.

Prima di allora non avevo mai visto l'alba sorgere dietro le creste delle colline, né mai visto così da vicino, grande come una balena, la corriera azzurra inghiottire alla svelta operai e studenti rauchi e imbacuccati.

Saliti anche noi, ci accomodammo proprio dietro l'autista. Io vicino al finestrino e Giovanna in grembo a mia madre. Tutto vibrava a causa del motore acceso. L'uomo afferrò con la sinistra il volante color avorio, grande come la ruota di un carro, e con la destra mosse una leva piccola. Quindi impugnò il pomello del cambio, spingendolo avanti per inserire la marcia.

Quando la corriera si mosse, sentii lo stomaco mancarmi, ma fu solo un attimo. Quindi una sensazione di leggerezza mi pervase mentre l'autista cambiava in breve sequenza e girava il volante come fosse il timone di una nave. Con gli occhi persi nel paesaggio che mutava intanto che si faceva giorno, i contorni neri divenivano le cose che erano: case, alberi e campi; e dietro ai fanali gialli, in senso contrario sulla strada, ora si riconoscevano i modelli delle automobili. Una Fiat 850. Una 500. Un'Alfa Romeo. E molte altre che non riconobbi.

Arrivati a Faenza mia madre ci afferrò ben strette le mani e attraversammo la strada. Percorrendo marciapiedi e vie, mi sentivo sempre più oppresso: la città mi appariva di un grigio doloroso e monotono; peggio della scuola, e pensai dentro di me che mai e poi mai avrei voluto abitarci.

Il campanello squillò forte dall'interno del palazzo, sebbene mia madre lo avesse premuto solo per un attimo.

Illuminate da un lampadario che scendeva proprio al centro dello spazio sopra di noi, le pareti della sala d'attesa erano altissime. Prima di essere visitati dall'ortopedico, né io né mia sorella avemmo il coraggio di interrompere il tempo dell'attesa con un movimento brusco del collo, il salto di uno sguardo o una parola. Le finestre troppo alte per guardare fuori, l'unico scorcio erano i muri degli altri palazzi. Entrammo assieme tutti e tre. Il dottore, di spalle, era di una statura minacciosa. Si girò. Aveva capelli e baffi scuri, le mani enormi e pelose, e mentre mia sorellina smetteva un improvviso pianto, io sospettavo di lui come di tutti gli adulti, esclusi i miei genitori. Ci misurò d'altezza. Ci fece camminare e stendere le braccia davanti e di lato. In canottiera e mutande, non mi piaceva davanti a mia sorella e mia madre, ci pesò. Ci prese il calco dei piedi in una cassetta di liquido bianco che dopo pochi secondi si indurì conservandone l'impronta perfetta. E questo, lo ammetto, mi lasciò del tutto sorpreso.

Circa un mese dopo si ripeté la scena, e nonostante l'orario della sveglia fosse lo stesso, era già giorno fatto. Ci affrettammo a uscire di casa, ma non trovammo posto dietro l'autista. Delusi, ci sedemmo quasi in fondo alla corriera.

Il tempo nella sala d'attesa dell'ortopedico questa volta volò e perfino il medico non appariva più ai nostri occhi come un gigante minaccioso.

Le nostre scarpe speciali erano pronte e fin dalla prima occhiata si mostravano per quello che erano: tristissimi inutili congegni per torturare i bambini.

Aiutati da una infermiera comparsa dal nulla, tutta vestita di bianco, prima mia sorellina poi io, indossammo quelle scarpe nere. Alte fin sopra le caviglie, una fila di stecche di plastica rigida sosteneva il malleolo, e dentro, un plantare di sughero era la vera, nascosta, crudeltà. Ma io non riuscivo a staccare lo sguardo dagli occhi incantevoli di quell'infermiera profumata che quando sorrideva, e sorrideva sempre, mostrava i denti più belli che una bocca avesse mai avuto.

Mia madre pagò un sacco di soldi: quante banconote estrasse dal borsellino, e ringraziò mille volte con umiltà sincera, riponendo i nostri sandaletti nella borsa vuota.

Neppure mia sorella aveva fatto una faccia entusiasta per le scarpe che mia madre, uscendo da lì, andava elogiando. Giovanna rimaneva immobile, guardandosi i piedi.

Usciti in strada, camminavamo infastiditi e quando mia sorella fece per piangere e quasi avrei voluto piangere anch'io, ci guardammo di sottecchi e ci venne da ridere. Adesso sì, camminavamo apposta come palombari accompagnando i nostri passi con la musica di Stanlio e Ollio. Anche mia madre sorrise e accarezzandomi la nuca con uno scappellotto disse:

-Siete due stupidi!

Ma quel giorno la nostra avventura era appena iniziata.

Invece di tornare alla stazione delle corriere, senza che mia madre ci desse spiegazioni, ci dirigemmo verso la stazione dei treni. Finita la musichetta delle comiche, adesso si trattava di camminare nonostante le stecche e i plantari di quelle orribili scarpe.

-Belle non saranno, ma utili sì!- Fu l'ultima cosa che disse al riguardo mia madre.

Nell'atrio ricoperto di marmo della stazione le persone sembravano macchie scure. Mentre la mamma faceva i biglietti riconobbi il fischio di un treno che si avvicinava, quindi un sibilo sempre più forte, infine lo sferragliare delle ruote sui binari mi convinse, prima che io me ne potessi accorgere, a cercare la mano di mia madre. Davanti ai binari che sembravano infiniti, come una bestiola fuori dal bosco non mi allontanavo e ogni vergogna di aggrapparmi a lei era svanita.

Quando il treno si mosse, pensai che fossero le cose a muoversi e solo dopo un attimo, quando persi l'equilibrio, mi resi conto che eravamo noi a essere partiti.

Non avevamo trovato posto e io, appoggiato al corridoio, sbirciavo fuori. Alla prima fermata molta gente scese e così ci accomodammo anche noi sui sedili di legno. Adesso sì, potevo guardare bene dal finestrino la campagna correre via: fra filari di peri e di viti, l'erba bagnata luccicava nei prati, e fra i cipressi i tetti rossi delle case erano umidi e pieni di muschio. E confondendomi fra paesaggio, velocità e tempo, socchiudevo gli occhi allo sferragliare dei binari per riaprirli qualche secondo dopo. Avevo compiuto sette anni.

Arrivati a Marradi, la mamma disse:

-Bambini, questo è il paese dove sono nata io.

Era marzo. Un buon sole cominciava a scaldare i nostri visi mentre ci incamminavamo verso il centro.

Percorsi cinquecento metri, nel punto dove la strada si stringe fra le mura dei palazzi, mia madre si fermo proprio davanti a un portone verde. Nei minuti, dalla stazione a lì, era rimasta muta, e ora eravamo fermi in tre davanti a quella porta. Io volevo svincolarmi dalla sua mano che ancora stringava la mia, però, vedendola così strana, non ne ebbi il coraggio.

-E questa era casa mia...- disse.

Un attimo dopo, come risvegliatasi da un incanto, ci liberò e fece un passo indietro per osservare meglio le finestre in alto.

-È tutto chiuso, non ci abita più nessuno- aggiunse. -Quella gente andò via per le continue richieste di denaro, anche molti anni dopo la loro disgrazia...

Cinque metri più in là la strada passava su un ponticello di pietra che attraversava un giardino con delle rose e una pianta di pero, un ruscello con una cascatella. In fondo al cortiletto, incassata in un muro c'era una madonnina.

Mia madre disse:

-Vedete la madonnina? Io la conosco da sempre- e accennando alla finestra che si affacciava sul giardino, aggiunse: -E quella era la finestra di camera mia...

-Mamma cosa c'è scritto lì?- fece Giovanna indicando una lapide proprio sull'angolo del palazzo.

-C'è scritto che qui nacque un poeta, un grande sfortunato poeta...- rispose mia madre.

Rimanemmo a bocca aperta, perché, seppure non sapessimo bene cosa fosse un poeta, il tono che lei usò ci convinse fosse qualcosa di importante.

Mia sorella disse: -Mamma che cos'è un poeta?

Risposi io, che facevo la seconda elementare: -È l'uomo che scrive le poesie...

Mia madre chiosò: -Un grande poeta è un signore che soffre, oppure è innamorato e che scrive con poche parole speciali quello che sente, in modo che noi quando le leggiamo, ci commuoviamo con lui...

Giovanna e io rimanemmo zitti, toccati da qualcosa che intuivamo essere straordinario. La mamma proseguì: -Quando con i nonni venimmo ad abitare qui, a me toccò la sua camera...

Intanto ci eravamo mossi, proseguendo verso il centro di Marradi.

-E in un libro che era stato il suo, nello spazio bianco fra le pagine aveva scritto dei versi.- continuò mia madre -Per tanti anni ho provato a leggere quelle righe cancellate, senza riuscirvi. L'unico risultato è che adesso neppure l'ultima riga si legge più, ma io non le ho mai dimenticate:

 

...inesorabile consuma tutte le fiamme

…........................ …..........

…........................ ….... il tempo sotto le ostinate spine quando imbelle cogli la rosa bianca

Si fece mezzogiorno e noi bambini avevamo fame. Entrammo in un posto dove sull'insegna era scritto MESCITA VINO -Mamma- domandai:-cosa vuol dire mescita...
L'interno era poco illuminato, ma un odore di brodo ci accolse. Pochi tavoli apparecchiati con pane e vino e in fondo alcuni uomini che parlavano e fumavano appoggiati alla cornice di un camino spento.
Arrivò una vecchia che quando vide mia madre esclamò con un sorriso: -Martina!
-Eh sì, Dora, sono proprio io, e questi sono i miei figlioli:
Amilcare e Giovanna...
-Ma sono piccoli...
-Se Dio vuole, l'angelo si è deciso tardi con me e mio marito... Chissà fosse offeso per qualcosa...
-Quale angelo, mamma?- le chiesi, ma lei non rispose. Alta poco più di me, la vecchia odorava di farina e aglio. Arrotolò un sorriso alle gengive e ci accarezzò entrambi.
Finito di pranzare proseguimmo la nostra passeggiata attraversando il ponte sul Lamone. Sporgendomi dal parapetto vidi due ratti enormi aggirarsi vicino al grosso tubo di una fogna.
-Guarda mamma!- Gridai.
Arrivati in piazza, mia madre volle comprarci il gelato.
-Sentirete com'è buono, fatto col latte appena munto... Riattraversato il ponte, mentre Giovanna, finiva di sgranocchiare la cialda e si leccava il dorso della mano, la mamma disse:
-Da piccola, scendevamo proprio da qui.
Sul greto del fiume, io mi sentii come a casa e iniziai a saltare da un sasso all'altro presto seguito da mia sorella. Mia madre assorta, non si mosse e ci gridò soltanto: -Bambini, non infangate le scarpe nuove o son guai!
Per scherzo io e mia sorella cominciammo a tirarci addosso piccole pietre, io attento a non colpirla, ma lei, più piccolina, ben decisa a centrarmi. Io la schernivo perché, mentre io facevo schizzare le mie a pochi centimetri dai suoi piedi, lei non riusciva a scagliare i suoi sassi che a poca distanza.
Quando mia madre si accorse di questo nostro gioco, gridò:
-Smettete subito!
Pensando che stesse scherzando, tirai ancora per mostrarle la maestria con la quale miravo. Mia sorella inviperita, intanto raccoglieva con due mani una pietra enorme (per lei) per scagliarmela definitivamente addosso.
-Smettetela, ho detto!- gridò ancora mia madre stizzita.
Afferrata mia sorella per un braccio, continuò: -Siete impazziti?
Solo sul treno, sembrò ritrovare la calma e disse:
-Voi non lo sapete che quel poeta sciagurato, proprio qui sul fiume, tirandosi i sassi con gli amici proprio come voi, uccise un bambino. Lo colpì sulla tempia con una pietra e... E poi morì matto per il rimorso...
-Mamma io non voglio diventare un poeta...- Implorai a questo punto trattenendo a stento le lacrime.
Mia sorella, piccolina e femmina, lei sì, pianse.

 

di Claudio Menni

MEMORIA DI UNA RINGHIERA

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Scritto da LoSpekkietto

Categoria: Parole allo specchio

Pubblicato: 16 Giugno 2020

Un assolato giorno di luglio del lontano 1969

appoggiate a una ringhiera di montagna,una lunga fila....un po' sgangherata di Guide dai tratti ancora infantili ed acerbi, sorride all'occhio della macchina fotografica di Don Angelo.
Le ragazze indossano divise fatte in casa da mani amorevoli di mamme o nonne, dolci visi mai dimenticati.
Ai piedi scarponi di pelle, ma di buon comando,durissimi,comprati in stok a prezzi di saldo....numeri diversi... ma tutte lo stesso modello....
in testa un misero baschetto blù da operaio metalmeccanico.... surrogato del mitico cappellone scout troppo costoso per tasche sempre vuote....
Al collo un improbabile fazzolettone scozzese primo e ultimo esemplare ormai estinto della famiglia scout casolana.
Appoggiate a quella ringhiera ci sono cuori colmi di sogni e di speranze,di entusiasmi e di amori adolescenziali che vivono quel magico momento in cui è ancora breve il passato...e il futuro è una lunga strada ancora da percorrere insieme : amiche,complici,confidenti, quasi....sorelle …
Appoggiate a quella ringhiera in un assolato giorno di luglio, torneremo noi guide del reparto Stella Polare,noi che siamo sempre le stesse , anche con i visi segnati dalla vita,ed usciremo dai nascondigli del nostro cuore per trovarci ancora una volta insieme ….amiche...complici...sorelle...unite da quel filo invisibile che ha intrecciato
le nostre vite ...che si chiama scautismo.

PS: e quando saremo su quella ringhiera, Ida, ricordati di portarti le patatine.....!!!!

Tre anni fa, dopo ben 50 anni, noi Guide del Reparto AGI Stella Polare di Casola Valsenio, ci siamo ritrovate presso la chiese di Belvedere ospitate dal nostro storico assistente ecclesiastico Don Angelo Figna per quella che consideravamo una semplice rimpatriata.
E INVECE NO!
Il nostro gruppo, riscopertosi affatato più che mai,ha deciso di riprendere il cammino,
spinto proprio dalle parole del nostro Cappellano:
“la vostra amicizia è preziosa, non disperdetela, prendetevi cura le une delle altre e diffondete il bene che vi volete anche nelle persone che vi stanno accanto e nella vostra comunità “
E' ciò che stiamo cercando di fare e anche se il maledetto coronavirus ci ha fisicamente distanziate,siamo sempre e comunque connesse tramite la nostra cheat
“Stella Polare” ,pronte per ripartire insieme, spinte dal motto del fondatore dello scautismo B.Powel: “ESTOTE PARATI” (state Pronti)

Purtroppo lo scorso febbraio, dopo aver tanto lottato, una di noi ci ha lasciate, la nostra compagna e amica Teresa Nannini che ha condiviso fino all'ultimo la nostra chat (speriamo trovandone conforto) . A lei abbiamo dedicato un ricordo.

Cara Teresa,una delle ultime volte che ci siamo sentite mi hai detto...
“ Se non me la cavo...vi voglio tutte in chiesa.”
Ed eccoci qui, siamo tutte le tue amiche, sorelle, guide della Stella Polare con le quali hai condiviso nell'adolescenza tante avventure, tante esperienze, tanti campi scout nelle nostre amate dolomiti.
Don Angelo che ci ha guidate sui sentieri dello scautismo, è presente col pensiero e la preghiera e Don Euterio ti è stato vicino fino all'ultimo giorno.

Non tutte sono potute essere presenti, Morena ti ha lasciato questo messaggio:
“Le stelle quando cadono lasciano scie luminose. Se le vediamo è perchè guardiamo il cielo. Se guardiamo il cielo è perchè crediamo in qualcosa.
Ciao Teresa, io sabato non ci sarò... però ho visto la tua scia...”

Gianna era tua compagna nella squadriglia delle gazzelle e sotto il guidone insieme alle altre ragazzine urlavate...”La gazzella corre sempre più veloce “
Oggi Gianna scrive “Una Gazzella è stata troppo veloce..ma farà sempre parte del branco”

Teresa, sei stata sempre forte e combattiva,ora riposati fra le braccia del tuo Signore che è sempre Padre tenero e misericordioso....La strada è finita cara Teresa...sei arrivata alla meta e della Stella Polare sei la stella più luminosa.
Per tutto il gruppo NP

 

Il casolano STAGNAZZA celebrato a San Miniato

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Scritto da Roberto Rinaldi Ceroni

Categoria: Attualita

Pubblicato: 04 Giugno 2020

Nell’ambito della cinquantesima mostra-mercato nazionale del tartufo bianco di San Miniato una delegazione di casolani è stata invitata a consegnare il premio Stagnaza ospite della Pro Loco locale per ricordare un nostro compaesano che in quella comunità ha lasciato una traccia indelebile e un’eredità a dir poco preziosissima.

Mentre qui nel suo paese natale se ne è perso il ricordo, di Stagnazza, al secolo Stanislao Costa, nel comune di San Miniato, in particolare nella frazione di Balconevisi, dove risiedeva emigrato da Casola e dove aveva trovato moglie (Amelia Pieragnoli), la sua memoria è ancora molto viva.

Andiamo per ordine: chi era Stagnazza? Stanislao Costa , classe 1875, soprannominato Stagnazza (il perché non lo sappiamo ma l’assonanza potrebbe essere con un mestiere o suo o del padre allora molto diffuso cioè lo stagnino che girava i paese e le campagne per rattoppare il pentolame della cucina) apparteneva a quella schiera di braccianti che stagionalmente scavallavano il crinale verso la toscana alla ricerca di un’occupazione saltuaria.

Il centro storico del paese di San Miniato è situato sulle prime colline a ridosso dell’Arno in una posizione strategica fra le città di Firenze e Pisa. Dall’alto della torre che sovrasta il paese si osserva il corso dell’Arno che ora defluisce in sicurezza idraulica dopo aver accolto parte delle acque che scolano dall’appennino pistoiese. Un tempo però il fiume non aveva argini e dilagava ad ogni piena nella pianura circostante. La zona fu oggetto di bonifica già a partire dall’epoca medievale. Durante il Granducato di Toscana si pose mano alla bonifica di tutta l’area a valle di San Miniato con un’impostazione tecnico giuridica all’avanguardia per l’epoca nel panorama dell’intera penisola. Lo stato italiano riprese l’iniziativa degli Asburgo Lorena e cercò di portare a termine il processo di prosciugamento della valle inferiore dell’Arno che con le sue piene produceva miseria e devastazione ma anche pesanti lutti con le epidemie di malaria.

A cavallo fra ottocento e novecento i braccianti romagnoli potevano recarsi sui cantieri toscani o a piedi con un lungo e faticoso cammino attraverso il passo Ronchi di Berna del Carzolano poi verso Borgo San Lorenzo e Firenze oppure con la nuova ferrovia Faenza-Firenze inaugurata nell’aprile del 1893. Ma per il nostro Stagnazza, che arrotondava le magre sue finanze con i proventi della vendita del tartufo, l’opzione era una soltanto: a piedi. Già perché nelle ferrovie del Regno era severamente vietato il carico dei cani e ogni buon tartufaio che si rispetti gira sempre in compagnia del suo inseparabile compare a quattro zampe.

Arrivati a destinazione sicuramente i braccianti cercavano di trovare alloggio lontano dal fondovalle dove risiedevano invece i cantieri di lavoro per evitare la calura umida e i “ miasmi” che si credevano portatori delle febbri malariche ( la scoperta del plasmodio come causa e della zanzara come vettore avverrà solo nel 1898).

Chissà: forse Stagnazza avrà lasciato in custodia il cane presso un podere oppure lui stesso, terminato il duro turno al cantiere, alloggiava presso una famiglia in collina, fatto sta che scoprì come in quei boschi crescesse a meraviglia il tartufo bianco pregiato ( Tuber magnatum Pico). I contadini del posto sapevano di questi bei tuberi profumati ma non ne facevano commercio tanto che a goderne erano soltanto i maiali portati al pascolo nei boschi di querce. Per un tartufaio provetto come Stagnazza erede della scuola casolana dei cercatori di tartufo quel territorio si palesava come un vero e proprio Eldorado.

A Stagnazza si affiancarono altri raccoglitori e, di seguito, commercianti intraprendenti che della attività di ricerca , raccolta e commercio del tartufo  ne fecero una vera professione. Si deve ad un altro cercatore di Tartufi di Balconevisi, Arturo Gallerini , soprannominato il “Bego” il ritrovamento del tartufo bianco più grande del mondo, nel 1954 ( pesava 2,5 Kg e fu regalato al Presidente degli Stati Uniti) .

A San Miniato non si sono dimenticati di Stagnazza ed in occasione dell’ annuale “Mostra Mercato Nazionale” che si svolge ogni anno negli ultimi tre week end di Novembre si ricorda anche la figura di quel nostro antico compaesano che diede origine a questa prospera attività.

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Intervista a Marta Cantagalli

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Scritto da Sara Acerbi

Categoria: Attualita

Pubblicato: 26 Maggio 2020